La vida es un poco eso, lo que se elige, lo que pasa; una historia que se crea o padece.
Parece fácil escribir hacia atrás, una vez recibidos los golpes, pero engañan el tiempo -nunca suficiente- y su percepción.
Aunque no paramos de pensar y hablar sobre la vida y el amor, su naturaleza es etérea, vaporosa como la materia de las nubes. Se alcanza que hay éxito y fracaso mas todo es teatro, mera ilusión de fondo. Y esa es, por sutil, la propia belleza.
Lúcido y amargo testamento en forma de tremenda canción.
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